Énigmes en direct de Fouras (9)  

En Périgord, se disent "cingles",
Jamais sont droits comme des tringles,
Flânant en courbes et en contours,
Du fil de l'eau sont les détours.
Sinuosité de la pensée,
Ils rendent l'homme plus compliqué
Et femme bien sophistiquée.
Feignant d'ignorer pour toujours
Le plus droit chemin en Amour,
Ils font des boucles aux Andelys,
Comme avant et après Paris !

Qui sont-ils ?

Celui qui est "à moi, c'est toi !"
Chantait Piaf autrefois
et quand ça "piaffe", ma foi,
c'est qu'ils n'y sont pas de bois :
Lieu de dressage, d'apprentissage,
Ou amusement des enfants sages,
On y retrouve des équidés
Qu'ils soient faux ou qu'ils soient vrais
Ils vous réservent plus d'un tour,
Et l'observer, c'est y couper court !

Qui est-il ?

Vous ne le ferez pas rougir
Mais sans "o" si, et de plaisir !
Aboyer ne fait pas ce Sire.
à Boyard, il serait en cage
Malgré sa force et son courage.
Sans jamais ici faiblir,
Sa part saurez conquérir.
Fort bel à Belfort, à Denfert,
Qui de Richard avait le coeur...

Qui est-il ?

Son trait est petit
Et dépourvu d'esprit
Mais point de force,
Car de celle-ci, elle est ce que
L'oignon est pour le pot-au-feu.
C'est un mariage, une fusion
Que l'on célèbre, on fait la noce,
Et force mets à profusion.
Qui est-ce ?

Elle fut jadis tourne virée
Sur les machines à dactyler,
Ainsi un bovin fut nommé
Par Fernandel son prisonnier
C'est un prénom peu usité
Elle est aussi une herbacée
Suffirait-il de l'effeuiller
Pour qu'un cœur tendre soit chaviré ?

Qui est-elle ?

Elle fut volée, criait bien haut,
celle du marchand, chantait Bécaud
Si Tournesol en fait des bleues,
Quand sont de sang, il n'est point bleu
De pays chauds est arrivée.
Par sa couleur est désignée.
Suave et pleine de douceur,
Elle apporte force et vigueur.
Qui est-elle ?

Ferrat chante ses magnificences,
Quand ne sont pas d'indifférence,
Inaccessibles et pourtant là,
Dominant les mers et les terres.
On dit qu'elles ne se croisent pas,
Mais se soulèvent, parfois par foi,
Et de souris peuvent être mère.
Qui sont-elles ?

Dès onze-cent-soixante-et-cinq,
C'est la plus vieille, alors on trinque,
Marie l'Ecosse de Robert Bruce,
avec la France et non la Prusse !
A l'issue des plus noirs combats,
On l'a conclue maintes et maintes fois.
Elle remplit, vous et moi, d'émois,
Lorsqu'elle sera passée au doigt.
Qui est-elle ?

Dans une Bible ne se lie trop,
Mais plutôt dans un taraud :
à remplacer tous les tenons,
Elle aura bien sûr du boulon,
Parfois sur la planche du pin,
Par Archimède, elle est sans fin !
Pour unir, pour assembler,
Qu'en croix son pas soit enfoncé !
Et pour ce faire, seule recette,
Suffit de lui tourner la tête.
Toujours cachée le jour durant,
J'en suis mortaise : pivotez, maintenant !
Qui est-ce ?

De France sont les premiers sinistres,
Issus du Havre, bien nés à Istres
Jamais vraiment d'une pluie d'Hyères
Ou militaire comme Pierre Mesmer...
Seule une femme à l'horizon :
Ma foi quelle salade de Cresson !
Debré ou de force, hommes à la Barre,
Parfois un vrai coeur de Rocard.
Jupe et vestes tournées, Vals dansées,
Certains ont leur Villepin gagné
Sans avoir su Fillon tracer..

Qui sont-ce ?