Brise.des.Plaines   Inscrit hier

Les heures sont des clous dans le bois du cercueil,
Le silence est si lourd que la terre le boit.
Sous le linceul de brume où nul ne fait un accueil,
La chose sans visage exécute la loi.

Le miroir est fêlé, ne renvoie que l'absence,
Un trou noir dans l'endroit où le cœur battait l'air.
L'encre a séché l'espoir, il n'y a plus d'essence,
Rien qu'un rire muet dans le vide de l'éclair.

Les ombres font la ronde autour des cheminées,
Et la lune, œil de verre, observe les tourments.
Les âmes délaissées, par la nuit enchaînées,
Balancent leurs regrets aux vents des ossements.

Coucouu !

Comme tu l'as surement compris avec de poème, j'ADORE écrire, et dessiner (hésite pas à me demander, je te montrerai une de mes patates pourries... Heu, un de mes dessin ^ ^)